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11 février 2011, par Laurent
Lettre ouverte
Elle est arrivée de son exode rural la guitare au poing, fruste comme un homme, terrifiante d’aridité. Asséchant l’air ambiant, elle s’est imposée en faisant parler la poudre, sans embraser les regards. Le sien semblait dire : « Vous n’êtes pas près de vous débarrasser de moi », alors qu’elle enfonçait le clou dans nos futurs stigmates. Mais la rudesse de ses manières, au fond, nous voulait beaucoup de bien. Décidée à nous servir son amour sur un plateau érodé, elle transformait notre (...)