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Déboussolé
« Ma seule étoile est morte, et mon luth constellé porte le soleil noir de la mélancolie. » Cet astre trépassé brille pourtant de mille feux glacés, attisés dans un septentrion sordide. Ces trajets vers le nord, déprimantes excursions imposées loin de la ferveur londonienne, ont délayé les survoltages 2-step dans un abîme de grisaille. Le rayonnement des premiers exploits, des premiers émois au format 12 pouces, s’est terni comme un cœur ralentit ses battements. Dear Heartbeat, (…)